Holaaa
A raíz de la desaparición de Paul Auster comparto su Obra Poética completa, leída por mí, con algunos pocos comentarios. Espero los tuyos.
«El lector de poesía es un poeta que aún no se enteró que lo era» (laf)
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Seguimos difundiendo poesía.
Iré poco a poco compartiendo autores.
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Hola, mis amigos.
Soy Lucía Folino. Nos conocemos hace muchos años en este mundo virtual y esperamos seguir activos por la cultura, el humanismo, la literatura y la comunicación muchísimos más.
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Bendiciones y buena vida.
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Inusuales experiencias
A veces estamos en la cresta de la ola,
y en otras nos sentimos
el último orejón del tarro.
La vida es un sube y baja
cargado de monótona polaridad.
La rueda va girando
de muy notoria manera,
en su existencial tiranía
de incertidumbre sediciosa.
Somos esclavos, tal vez.
Sublevadas las pasiones,
con una indigencia emocional profunda,
que replica la de nuestros semejantes,
nos hacemos ricos.
Poderosos.
Experiencias inusuales.
¿Valió la pena?
Colitas de león.
Cabezas de ratón.
Impertinentes marranos de corral,
que alaban lisonjeros
el sueño de los otros.
Lo mismo da, monetaristas o no,
de nuestro tiempo y espacio.
El rey que hoy nos elige
mañana nos destierra.
Los jueces nos señalan
con su locuaz magistratura.
Las matanzas lujuriosas,
paupérrimas matanzas de viejo conchabado,
nos convierten con sus ínfulas
en seres fallecidos,
primogénitos
cadáveres del campo de batalla
en tiempo de reglar la virtud
con disciplina.
Lu
Un poema inédito.
EL silencio debiera ser femenino.
¿Mejor relámpago que eclosión?
¿Destello efímero o ruido manifiesto?
Un murmullo va y viene.
Lo que permanece es la recurrencia de la soledad.
Connubio de mujer frente al masculino: Consuélame.´
Lucía Folino
Del libro Retablo de duelos
Manatial es un poema inédito en libro, que publiqué hace casi veinte años en mi blog original de http://premioconsuelo.blogspot.co, después de hackeado se llama en su nueva versión -pero se perdieron miles de comentarios sobre la realidad argentina- premioparalucia.
Hoy premioconsuelo,http://blogspot.com es el título de mi libro homónimo.
Manantial es un poema que comienza con dos puntos. Una puntuación incorrecta, a modo de presentación, como todo lo que va a decir después. Un modo de decir propio de la poesía, imitado muchas veces por prestigiosos poetas iberoamericanos.
Manatiel
: El ombligo me divide y reclama,
me ordena, manipula, me enternece,
impugna los alivios y ensordece,
me pierde entre las ganas de sus ganas.
Un origen de versos mal contados,
oración de adjetivos evocados,
un huracán de lodos y cenizas,
siempre será imposible que el cerrojo
corte las alas de piratas rojos,
angelotes del huero equivocados.
Enhebrando los versos en tiritas,
las entradas, picadas, salsas fritas,
una mano de arena, una de cal
un señor asesino entre mis cejas,
toca la buena fuente de una mesa,
manantial.
Manantial. —
Lu
El asesino aludido, que espero no descanse en paz, murió (o lo murieron, nunca se sabrá).
Salgo de la mera exhibición de poesía para plantear una inquisición.
La herramienta blog está completamente desactualizada. Siguen triunfando los grandes hermanos, la música opaca, el cholulismo y la industria. Me pregunto por qué, después de tantos años personas que nos hemos leído y muchas veces disfrutado de esas lecturas, no hemos formado un grupo sólido de comunicación.
Cuando un usuario te da MG o comenta, la derivación es un gravatar de perfil, que no te deja ver su blog. Es imposible recordar lo que no se conoce. No sé ustedes si lo logran. En mi caso, presentarme con nombre y apellido real hace tantísimos años me puso en un lugar de privilegio. Hace días investigando en uno de esos bots de inteligencia artificial encontré cosas de mi biografía sorprendentes. Sí, lo primero que buscamos en google o chatgtp o el que sistema que fuere es nuestro nombre. Queremos saber cómo nos ven.
Ahora bien, hablaba de mí en términos elogiosos, con alguna duda sobre mi identidad, y decía el robot no poder identificar ninguno de mis libros. Tengo doce autopublicados con su respectivo ISBN y registro de derechos de autor en el organismo correspondiente 9 o 10. Además, mis títulos se pueden comprar en e-Book por Amazon o Mercado Libre en papel (pausado porque fui regalando e intercambiando ejemplares con amigos, otros poetas o amantes de la poesía). Sin embargo, la AI no encontró nada de eso. Ni los títulos que también están en mi Twitter @lufolino
¿Qué quiero decir con esto?
Es que nos hemos movido mal, muy mal. Hemos escrito mucho pero no hemos (en mi caso, al menos) sabido «vender» nuestras ideas culturales. No lo digo con fines exclusivamente comerciales. Sabemos que el mundo está cada vez más difícil, confiando en políticos que nada van a solucionar ni aportar al cambio.
Por tanto, propongo que hagamos un grupo de whatsapp de autores independientes (a los jóvenes se les da mejor este tipo de relaciones literarias) y que aunque vivamos lejos estemos al tanto de lo que hacen nuestros habituales lectores. Con varios de ustedes tengo el contacto pero no la fluidez que se necesita para conseguir un peso significativo.
Dejo aquí mi whatsapp y si estás de acuerdo te añado a un grupo de libertad donde todos seres coadministradores para evitar los celos ni las manipulaciones profesionales.
Veamos para qué sirven las redes sociales además de satisfacer nuestra necesidad de diario personal.
Abrazo a la comunidad.
QUEDA PROHIBIDO EL SPAM Y LOS MEMES SIN APORTE. No se trata de molestarnos sino de crecer y ayudarnos como comunidad.
No lo comparto en facebook, porque ya sabemos qué pasa. Se pierde la proximidad intelectual.
Abrazo.
Lucía.
Ya tiene ISBN mi próximo libro: PRUEBA DE SONIDO
Sin embargo, quiero compartirles por aquí algunos de mis sonetos improvisados online. Los consideré siempre como ejercicios. Luego de leer tantas letras de rap, trap, reggaton y murgas pegajosas y hasta penosas, decidí que más adelante los iré publicando en papel.
Acaba de leer El principito,
un libro para niños inocentes.
Cultores de ficciones estridentes
aprueban la belleza de este mito.
Las ruedas del candor se las recito,
sin miedo ante un olvido, indiferentes
al cúmulo de seres indigentes
que pueblan este mundo ya maldito.
Poetas con la pluma acicalada
al gusto de tutores sin bandera
aplauden lo esencial como quimera
y viven su embriaguez patrocinada
con pose de sabiondos y suicidas
perpetrando delitos a la vida.
(improvisando online)
Sepa disculpar el atrevimiento.
Las sandías de mi desesperanzado país
En mi desesperanzado país,
la gente arroja las semillas de sandía
en el jardín
y a los dos meses
con un asombro digno de los cuentos de Quiroga
en exuberantes Misiones redentoras,
descubre
que nacieron cincuenta sandías gigantes;
y nadie se agachará a recogerlas.
Mi país
tampoco se intranquiliza por la inminencia
de una guerra nuclear, y todos dicen sandeces
(para continuar con el hilo y las sandías)
que reconfortan el alma:
Despreocupémonos.
No se ganó Zamora en una hora.
La argentinidad al palo
borracho
de la avenida 9 de Julio.
Con rescoldos de una ingenuidad evidente
me calcé mis guantes de seda,
sediciosos, arrogantes,
no sea que me tomaran desprevenida
Titanes en el ring,
embalados para regalo.
Me preguntaba hasta donde
llegarían los tentáculos del pulpo negro
americano
que hace flamear banderas con rayas
y estrellas de la Sagrada Madera
de Holly_wood y Barce_lona
como un pasaporte al paraíso,
cuando por fin cesó la tormenta
y creí ver la luz del sol
orando en favor nuestro.
Riiiiiiiiiiingggggggg despertador
y el sabor de victoria,
todavía en pijamas.
Seguir rodeando
la gran manzana podrida
traerá consecuencias
más embarazosas aún
(para nosotros, para nuestra posteridad y para…)
así que,
ruego no abstenerse de provocar
daños innecesarios
a la producción de fantasmas
de la Ópera del siglo XXI
y recoger las sandías
antes de la Cuaresma.
Selección de poemas para mi próximo libro.
Perplejidades esclarecidas para un aprendiz de poeta
Mas no habrá reverencias //
ante su morena cara erizada
de puercoespín huraño /
vibra una longitud de onda
en la corriente alterna de mandíbula rota //
luego la deja caer
contra su orgullo impetuoso/
se arrebuja en su capa emputecida //
surgirán con soldados en la frente
los muebles de una higuera de mármol
para la comprensión plena del viaje hacia el infierno /
listo para salir del capuchón de su lapicero
de joven emponchado /
que alberga ocasiones indiscretas //
“Por favor, dejadlo solo,
déjenlo solo, che.”
No lo llames microrrelatos //
no mientas que es ficción breve //
las cosas tienen cuerpo y oraciones //
nada nuevo que contarnos este mundo:
sujeto y predicado/ tal vez unimembre,
casi siempre bipolar/
párrafos /
que la cobija revuelta arranca en los mechones/
guedejas de plata del poeta informe/
desde la opresión puño de hierro
intactamente /
resistiendo el golpe /
a escasos metros del íntimo domingo/
que asombrado observa/
la misa sentenciada
desde el pálido balcón/
de su incredulidad incipiente.
Este poema tiene casi veinte años y corresponde al período de POESÍA DEL AB-ZURDO.
Dolor de garganta: poemas, prosas, y también, etcéteras ) 