Improvisaciones
“Sigo al humo como una ruta propia”
Fernando Pessoa, Álvaro de Campos. Tabaquería.
“Sigo al humo como una fruta propia”
Versión personal.
Solo escribo cuando tengo algo que decir,
generalmente, no se me ocurre gran cosa.
Aunque algunos dicen que escribo demasiado,
que suelto mi sangre atropellando las letras,
y dicen que me cuide. No es bueno
querer tener siempre la última palabra.
Me puedo quedar callada,
pero,
¿para qué?
¿para qué quedarme callada?
¿o para qué decir?
¿para qué estar?
Uno a veces no sabe a qué atenerse.
Estamos en un mundo donde todo Cristo
tiene algo que decir.
Pero claro, nadie dice nada,
porque nada puede ser dicho.
Ya todo fue dicho.
Entonces, la Naturaleza ofrece
sin sorna construir
un entorno,
un entorno diverso,
importante,
no más Nada.
Un zoo universal para estar vivos,
para tal vez morir de ser gentes
cargando nuestros féretros,
deletreando a gritos
la inscripción modélica,
presintiendo el secreto hemisferio
tras inaugurar un ritual fulgurante
y relicto
después del fuego.
De pronto la razón se transforma
en verdad inmediata,
en un práctica sin sentido,
donde el conocimiento del ser humano,
es lo baladí,
una decadencia inmemorial,
sin usos ni costumbre.
Un conjunto de fuerzas
en medio de ese escenario
puede determinar con
un excesivo rigor,
deshacer el pensamiento
por las atenciones que estamos recibiendo.
Los dones y el registro que nos limita
nos lleva a la verdad,
apartándonse de la locura,
dibujando un círculo de miseria,
un envoltorio.
Es como una realidad concreta
en una tierra donde
profundizar la negatividad,
es casi una obligación,
una enfermedad de la cabeza
para unos
y un elixir confiado para otros.
Una confrontación irreparable
entre el sí o el no,
el poso que uno creería encontrar
en una operación de resta,
de las que desvinculan
curiosamente
las ceremonias que hemos vivido
de las extrañas experiencias
que nos faltan por vivir.
Las relaciones humanas
son absolutamente humanas
cuando son impredecibles.
La conmiseración
es una manera de destruir
al mentecato
el día en el que sufrimiento rodee al vacío,
pero lo rodee con felicidad.
Porque felicidad también es sufrimiento
en un mundo
que nos convierte en culpables
por ser felices
es donde deviene
necesario un compromiso locuaz
con la dialéctica.
Se nos exige un certificado,
una especie de promesa,
sin pronunciar palabra,
en silencio
liberado a su destino,
una falta, un suceso,
una blasfemia detrás.
Estamos desconformes con el origen
aunque no sepamos si hay un origen,
sin embargo, en la redondez del tiempo
y del espacio
decimos: no volveremos a beber
dos veces las aguas del mismo río.
La razón se inclina
y el corazón se contraría;
¡cuánto nos angustia ese no beber
del líquido tangible!
Lo sustituye una decoración familiar.
Una decoración familiar
que termina siendo ficticia
o quizá monstruosa,
nos introduce en un círculo
de orden,
de mandamientos que debemos
acatar como anatema.
Vamos provistos por completo
de movimientos impecables,
paradójicos,
en un reposo de la oportunidad
donde el alma se sobrecoge
ante las brasas
del otro lado, -el lado oscuro,
el lado ígneo-,
cuando nuestra pasión reina en el vacío,
siguiendo esos principios que olvidamos.
Esos principios
que forman parte de nuestra existencia,
que ahora parece no tenernos a su vera,
subrayando soez la acción moral,
esa cosa heredada por los reformadores.
En ninguna parte,
excepto en las novelas,
hemos visto una adoración más insensata
a la buena fe,
a la bonhomía,
y puede que el mundo sea esto
y haya reuniones que transcurran
en la falta de ensamblaje
del descontento global.
Recordamos el papel
de visitantes que nos ha tocado.
Recordamos, por fin,
como hemos de ceñirnos
a una forma de gueto,
a una estima innecesaria,
a un espíritu indomable
despertado de su reminiscencia
que se ahoga,
como una secreción,
como una segregación religiosa.
¡Adiós Esteves!
A Dios.
Lu
Como estoy ocupada en nuestra revista para camaleones fatigados, hace un rato que no escribía versos. Ayer, recité estas improvisaciones ante el grabador -confieso que las corregí bastante- y quiero compartirlas con mis queridos amigos de wordpress, comunidad que nos da alojamiento gratuito.
Marc Eduards
(exclusivo para curiosos y amantes del detalle a quienes no les perturbe perder el tiempo improvisando y meditando)
El ruido de fondo es el paso de hojas de libros que sirven como disparadores de la inspiración improvisada.
Lu
Dolor de garganta: poemas, prosas, y también, etcéteras ) 